A Natureza é absolutamente surpreendente. Enquanto o Outono prossegue com as folhas mortas na maior parte das árvores, outras há que se renovam e brotam com vigor e pujança numa beleza irrepreensível. A árvore da camélia, na sua maioria, ainda verde, salpicada por rosa aqui e acolá revela os ciclos habituais seguindo a ordem das coisas. No jardim ocre, amarelo e castanho o rejuvenescimento pontual faz acreditar na vida.
Há muito tempo que ando para partilhar um livro de poesia escrito por uma amiga. Tive o feliz acaso de transportar para o lançamento do livro duas pessoas que lhe eram muito queridas. É uma Mulher com M grande, tomou o caminho e foi "para além da curva da estrada" como o belo poema de Alberto Caeiro. Equacionou a sua existência e para ser coerente consigo própria teve que fazer escolhas muito difíceis. É destemida, mas não sem temor, decidida, mas não sem dúvidas, forte, mas não sem fragilidades, ela avança hoje, devagar, devagarinho, amanhã, mais depressa, mas neste corre-corre do dia-a-dia publicou o seu primeiro livro de poesia: um objectivo que tinha na vida.
Parabéns Gracinha!
O dia declina
O dia declina
A selva escurece pouco a pouco
Os contornos das árvores
Assemelham-se a monstros
Os gritos selvagens dos bichos
Ecoam por toda a parte
Luta-se pela sobrevivência
e no fundo do coração da terra
Abre-se uma caverna inimaginável
Onde reina o silêncio
Vem de lá o mistério insondável
Que nos sústém o alento
A sorte é haver nevoeiro
No meio dos bichos
A ponte interminável para chegar à caverna
É a imaginação.
Graça Alves, Cores do Silêncio. Coimbra: Palimage, 2015, p. 57.
Depois de ter visto no Prosimetron aqui está a minha surpresa.
Uma mulher portuguesa que admiro, pois partiu porque o nosso país não é para jovens.
Já tive ocasião de dizer isto à Sandra que vive na Holanda, um país onde o sol não tem tanta força como no nosso, mas que acolhe jovens especializados e lhes dá valor.
O Verão de 2012 é um livro que foca o confronto entre a vida e a morte.
Isaac Whood (1688-89–1752) Two Boys with Greyhounds
http://bjws.blogspot.pt/2015_07_31_archive.html
Há muita gente que não gosta de animais nem de pessoas, o que é compreensível; há gente que gosta de animais mas não de pessoas, o que é lógico; mas não há ninguém que não goste de animais e goste de pessoas, esta última hipótese não pode verificar-se, porque quem não consegue experimentar o amor sem causa não pode encontrar em parte alguma causa bastante para o amor.
Paulo Varela Gomes, O Verão de 2012. Lisboa: Tinta da China, 2014, p. 52.
Conhecer com mais precisão a fatalidade da morte é um acto de solidão.
Julgo que o autor do livro está a vencer a doença.
Conheci Paulo Varela Gomes em Goa, na Fundação Oriente. Pouco privei com ele mas parecia-me uma pessoa com sensibilidade. Acolheu-me muito bem.
A especialidade dele é História da Arquitectura e das Artes.
Um dos últimos livros de poesia que li começa com uma dedicatória também ela um verdadeiro poema. Transcrevi parcialmente, pois não coloquei os nomes. Apesar de ser uma homenagem pública, não quis transpor as fronteiras da privacidade gravada no livro. Os nomes são nomes e esses são intocáveis.
São quatro os livros que escoram a biblioteca que
tenho dentro da cabeça. São os meus livros mais
valiosos.
Nas suas folhas sempre abertas deposito alguns
farrapos de nuvens e a máquina frágil do meu coração.
[aos pais] por todas as palavras e pela aprendizagem do silêncio
[aos avós] pelas janelas abertas para os quintais e pelas raízes que as suportam. Livro IV Os lírios são livros Os livros lêem-se com o tronco inclinadosobre as mãos. Descem as mãos sobre as palavras só depois poisamos sobre o poema. São dois movimentos sucessivos no movimento circular do mundo sobre o livro fechado e sobre o livro aberto. Para subir depois ao cume das palavras o movimento deve ser contrário: de cima Rick Beerhorst * para baixo. Também a noite declina para ascender à luz e todos os rios descem em direção à primeira nascente. E os corpos também se movem sempre se moveram em espirais descendentes para subir as torrentes de lava que os atravessam. Lê-se então o livro com a lenta respiração das mãos. No tremor das mãos sibila o interior do mundo. Também os lírios são livros que se abrem à luz de todas as manhãs, perfumes brancos densos vapores que se elevam da terra escura. E vamos devagar por dentro da raiz das coisas e vamos devagar porque o tempo não conta é tempo transmutado em luz e o que é eterno desconta nos cálculos do tabelião da morte. Depois de fechar o livro lê-se o livro por mais três meses seguidos. Espera-se que chegue a magia do esquecimento. Espera-se que acordem as divinas criaturas e derramem lágrimas e leite e que os homens ponham a funcionar as líquidas máquinas circulares. Dos livros brotarão lírios e dos lírios brotarão livros e sabe-se que em toda a sua glória nunca salomão se vestiu assim: do mais puro metal das palavras, do ouro das coisas mais puras, do fulgor dos rios eternos, dos luzentes rios que ligam o céu e a terra.
Rui Miguel Fragas, Não sei se o Vento.Óbidos: Poética Edições, 2015, p. 73-74
Este desenho foi realizado, tanto quanto soube, por um pintor amigo do João para o livro de curso. A fotografia é do João mas eu recortei-a pois não estava em destaque; estava sim, no seu escritório antes da mudança.
Julgo que agora tem um novo espaço, onde desejo seja muito feliz e tire o melhor partido dele.
À eterna juventude!
O João é um homem generoso, de ideias convictas, com uma energia fabulosa, com bom gosto e sensibilidade. Como o seu signo refere que não gosta de bajulação aqui ficam os possíveis defeitos: poderá ser teimoso (mas qualquer ser exigente o é) e ainda, poderá não gostar de perder um debate, mas quem gosta?
Não sei qual é a fonte donde se abastece mas a água é excelente e fresca. :))
Nem o mar ao longe, nem as árvores serenas,
acalmaram a tarde de Outono, quebrada pela notícias francesas do atentado islâmico.
Foto de Thibault Camus/AP
Em honra das vítimas do atentado, Cafetaria Carillon, Paris
O lançamento do livro de poesia :Não sei se o Ventode Rui Miguel Fragas, um amigo, na Biblioteca Municipal da Figueira da Foz.
A voz do mar
pertence ao mar. E o canto dos pássaros não te
pertence. Ouve os pássaros e ouve o mar e o vento
que sopra ao longe. Escuta os sinos da tua voz, lá
dentro do teu peito: há em tudo o que escutas
o mesmo rumor.
Mesmo que seja só uma promessa de sílaba uma
vogal apenas ou o rasto de uma vogal. Mesmo que
não chegue para dizer o teu nome, mesmo
que não chegue para me chamar.
O que está dentro do teu peito é mais do que tu: e o
que ouves é sempre mais
do que és capaz de dizer. A demora da luz e os
rituais da distância têm voz
mas não têm nome.
Só o rosário do silêncio me chama e ainda sou
capaz de ouvir as baleias do outro lado do mundo.
Só sei responder ao vento: por isso se me chamares
não te responderei.
Não queiras mais nada para além dessa sílaba
adiada, dessa vogal ou eco e do eco dessa vogal.
O teu nome é um nebuloso sussurro: vem de longe
e vai para longe, para lá de todas as luas de
saturno. És uma invocação sem apelo.
não tens nome quando te chamo.
Rui Miguel Fragas,Não sei se o Vento.Óbidos: Poética Edições, 2015,p. 61.
Na apresentação do livro, o Rui disse que o mundo é em si poesia. Respondo só o é para quem a vê. Poucos são os que a vêem, perdoem-me a arrogância. A escolha do poema inscreve-se no nome anónimo dos que morreram no atentado em França. O mar é agora a sua liberdade, mas pagaram-na bem cara.
A minha homenagem às vítimas do atentado de sexta-feira 13 em Paris: que a vida não seja apenas as folhas mortas que caem..., na voz de Yves Montant
(Por vezes não há fronteiras entre o mar e o céu a não ser uma linha ténue no horizonte. )
Tudo no mundo começou com um sim. Uma molécula disse sim a outra molécula e nasceu a vida. Mas antes da pré-história havia a pré-história e havia o nunca e havia o sim. Sempre houve. Não sei o quê, mas sei que o universo jamais começou.
Clarice Lispector, A Hora da Estrela. Lisboa: Relógio de Água, 2002, p. 13.
Castanhas em dia de S. Martinho. Tenho algumas saudades do magusto que se fazia quando andávamos na escola. A risada, a correria, a inconsciência e, talvez, também, a preocupação em não falhar ou a consciência da responsabilidade, mas acima de tudo, a brincadeira. As caras sujas de cinza, a bata suja, o ralhete da mãe, o cheiro a caruma, as castanhas boas e quentinhas, a festa da escola, sim porque era dia de festa na escola.
José Ferraz de Almeida Júnior, detalhe, Saudade, 1899
Pinacoteca do Estado de São Paulo
(Wikimédia)
Nunca fora capaz de lhe ensinar o significado da palavra saudade e, mesmo que o tivesse feito, isso de pouco lhe valia: a saudade não tinha sido inventada para falar de uma presença que nos recorda a ausência de um sentimento, mas para designar o lamento por uma perda que nenhum dos nossos sentidos pode, ainda que parcialmente, reconstruir.
António Mega Ferreira, A Blusa Romena. Lisboa: Sextante, 2008, p. 206.
Numa tarde de sol veio parar-me à mão um livrinho por empréstimo que teve o condão de me maravilhar.
Um livro com uma espiritualidade profunda que poderia pertencer a todas as religiões. Fez-me lembrar: Sidharta por causa de uma viagem, embora não tenha nada a ver com este livro. A relação foca-se na viagem dentro de nós. A viagem onde expurgamos os nossos ódios... onde temos a possibilidade de nos reencontrarmos.
O Senhor Ibrahim e as flores do Alcorão poderia ser não só a flor do Alcorão, mas também a flor do Cristianismo, a flor Hebraica, a flor de Buda - Lótus.
Imagem do livro: cortesia do google
Aquilo que tu dás, Momo, será teu para sempre; o que tu guardas perder-se-á para sempre!
Nem sempre podemos dar...
Eric- Emmanuel Schmitt, O Senhor Ibrahim e as flores do Alcorão. Queluz: Marcador, 2013, p. 40.
Vidraças que me separam Do vento fresco da tarde Num casulo de silêncio Onde os segredos e o ar São as traves duma ponte Que não paro de lançar Fica-se a ponte no espaço À espera de quem lá passe Que o motivo de ser ponte Se não pára a construção Vai muito mais a vontade De estarem onde não estão Vem a noite e o seu recado Sua negra natureza talvez a lua não falte Ou venha a chuva de estrelas Basta que o sono consinta A confiança de vê-las Amanhã o novo dia Se o merecer e me for dado Um outro pilar da ponte Cravado no fundo do mar Torna mais breve a distância Do que falta caminhar Há sempre um ponto de mira O mais comum horizonte Nunca as pontes lá chegaram Porque acaba o construtor Antes que a ponte se entronque Onde se acaba o transpor Sobre o vazio do mar Desfere o traço da ponte Vá na frente a construção Não perguntem de que serve Esta humana teimosia Que sobre a ponte se atreve Abro as vidraças por fim E todo o vento se esquece Nenhuma estrela caiu Nem a lua me ajudou Mas a ruiva madrugada Por trás da ponte aparece.
José Saramago, Provavelmente Alegria. Alfragide: Caminho, 1985, p. 83.
Um passeio outonal pelo parque. Um dia tristonho porque o sol não apareceu.
Na noite de 31 de Outubro para 1 de Novembro cumpre-se a tradição do "bolinho", as crianças da vizinhança assaltam as casas mascarados e pedem guloseimas.
Nos dias de hoje, com a globalização, os costumes anglo-saxónicos invadem e generaliza-se o dia das bruxas, uma data para comemorar, mais um motivo para brincar.
Apesar de defensora acérrima da nossa cultura, pela primeira vez, quis surpreender as crianças que costumam bater à porta e fiz (emos) um adereço.
Comprei guloseimas e esperei... mas este ano não apareceram.
Dia 1 de Novembro, dia dos finados, dia de se prestar o culto aos nossos antepassados, morreu o cineasta português José Fonseca e Costa e assim partiu mais um português, um homem das artes. .
A chuva traz a nostalgia, porém este monstrinho laranja faz-nos sorrir.
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