A forma e a substância não podem ser separadas na obra de arte.
Oscar Wilde, A Alma Humana. Sintra: Colares Editora, p.53.
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08/06/2019
14/04/2013
Diálogos da escrita
Há livros que nos tocam profundamente. "Quando eu era uma obra de Arte" é sem dúvida um livro singular e marcante.
Diálogos da escrita
(...) Há em olhos humanos, ainda que litográficos, uma coisa terrível: o aviso inevitável da consciência, o grito clandestino de haver alma.
Miguel Ângelo, David, Galleria dell' Accademia, Florença (daqui)
Diálogos da escrita
A arte é feita para o homem, pelo homem, mas a arte não é certamente um homem.
Eric-Emmanuel Schmitt, Quando eu era uma obra de arte. Porto: Ambar, 2003, p.176.
(...) Há em olhos humanos, ainda que litográficos, uma coisa terrível: o aviso inevitável da consciência, o grito clandestino de haver alma.
Bernardo Soares, O Livro do Desassossego, Vol.I. (Recolha e transcrição dos textos de Maria Aliete Galhoz e Teresa Sobral Cunha. Prefácio e Organização de Jacinto do Prado Coelho.) Lisboa: Ática, 1982, p. 138.
Não há nada que a Arte não possa exprimir, e
reconheço que todo o trabalho que realizei desde que conheci Dorian Gray é
um trabalho de qualidade, é a melhor obra da minha vida.
Oscar Wilde, O Retrato de Dorian Gray, Lisboa: Edital Estampa, 1995, p.10.
[Após a leitura do livro mencionado perceberão o conjunto de ideias].
Porque há acasos ou coincidências hoje revi o filme:
O Homem da Máscara de Ferro
[Após a leitura do livro mencionado perceberão o conjunto de ideias].
Porque há acasos ou coincidências hoje revi o filme:
O Homem da Máscara de Ferro
30/12/2011
O espelho, a beleza... Balanços!
Acerca da beleza Oscar Wilde em O Retrato de Dorian Gray afirma: O verdadeiro mistério do mundo é o visível e não o invisível...
Da beleza o que importa: é o que reflete o espelho? ou o que está do outro lado do espelho?
A Beleza Maior é a que não se Vê
- Hoje, durante o meu passeio matinal, vi uma linda mulher... Meu Deus, que linda que ela era! (...)
- Sério, sr. Spinell? Descreva-ma então.
- Não, não posso! Dar-lhe-ia uma imagem imperfeita dela. Ao passar, mal a vi; na verdade, não a vi. Apercebi-me, porém, da sua sombra esfumada, e isso bastou para me excitar a imaginação e guardar dela uma imagem de beleza. Meu Deus, que linda imagem!
A mulher do sr. Klöterjahn sorriu.
- É essa a sua maneira de olhar para as mulheres bonitas, senhor Spinell?
- Sim, minha senhora, é; é muito melhor do que olhá-las fixamente na cara, com uma grosseira avidez da realidade, para no fim ficarmos com uma impressão falsa...
Thomas Mann, in "Tristão" (retirado do citador)
- Hoje, durante o meu passeio matinal, vi uma linda mulher... Meu Deus, que linda que ela era! (...)
- Sério, sr. Spinell? Descreva-ma então.
- Não, não posso! Dar-lhe-ia uma imagem imperfeita dela. Ao passar, mal a vi; na verdade, não a vi. Apercebi-me, porém, da sua sombra esfumada, e isso bastou para me excitar a imaginação e guardar dela uma imagem de beleza. Meu Deus, que linda imagem!
A mulher do sr. Klöterjahn sorriu.
- É essa a sua maneira de olhar para as mulheres bonitas, senhor Spinell?
- Sim, minha senhora, é; é muito melhor do que olhá-las fixamente na cara, com uma grosseira avidez da realidade, para no fim ficarmos com uma impressão falsa...
Thomas Mann, in "Tristão" (retirado do citador)
Pergunto eu:
- Qual deles está mais de acordo com a realidade?
Balanços de 2011.
17/11/2010
...um retrato, uma alma!
À procura da beleza porque o tédio mata!
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Júlio Romero Torres nasceu em Córdoba em 1874, estudou Belas Artes sob a orientação do pai, Rafael Romero Barros, um pintor impressionista.
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Júlio Romero Torres, Viva El Pelo, 1928
Museo Julio Romero Torres, Córdoba, Espanha
«Um retrato pintado com a alma é um retrato, não do modelo mas do artista»
Oscar Wilde (citador)
15/10/2010
Vinheta 18 - Oscar Wilde!
Ray Dolen, Oscar Wilde
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A vinheta desta semana homenageia um escritor que me embelezou a adolescência. O Retrato de Dorian Gray foi o primeiro livro que li, depois vieram outros. É com uma história infantil que hoje revivo Oscar Wilde (nasceu a 16 de Outubro de 1854). Primeiro, em contraponto com a emoção da história dos mineiros do Chile, depois em uníssono.
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Selfish Giant
"One winter morning he looked out of his window as he was dressing. He did not hate the Winter now, for he knew that it was merely the Spring asleep, and that the flowers were resting.
Suddenly he rubbed his eyes in wonder, and looked and looked. It certainly was a marvellous sight. In the farthest corner of the garden was a tree quite covered with lovely white blossoms. Its branches were all golden, and silver fruit hung down from them, and underneath it stood the little boy he had loved.
Downstairs ran the Giant in great joy, and out into the garden. He hastened across the grass, and came near to the child. And when he came quite close his face grew red with anger, and he said, 'Who hath dared to wound thee?' For on the palms of the child's hands were the prints of two nails, and the prints of two nails were on the little feet.
'Who hath dared to wound thee?' cried the Giant; 'tell me, that I may take my big sword and slay him.'
'Nay!' answered the child; 'but these are the wounds of Love.'
'Who art thou?' said the Giant, and a strange awe fell on him, and he knelt before the little child.
And the child smiled on the Giant, and said to him, 'You let me play once in your garden, today you shall come with me to my garden, which is Paradise.'
And when the children ran in that afternoon, they found the Giant lying dead under the tree, all covered with white blossoms."
"One winter morning he looked out of his window as he was dressing. He did not hate the Winter now, for he knew that it was merely the Spring asleep, and that the flowers were resting.
Suddenly he rubbed his eyes in wonder, and looked and looked. It certainly was a marvellous sight. In the farthest corner of the garden was a tree quite covered with lovely white blossoms. Its branches were all golden, and silver fruit hung down from them, and underneath it stood the little boy he had loved.
Downstairs ran the Giant in great joy, and out into the garden. He hastened across the grass, and came near to the child. And when he came quite close his face grew red with anger, and he said, 'Who hath dared to wound thee?' For on the palms of the child's hands were the prints of two nails, and the prints of two nails were on the little feet.
'Who hath dared to wound thee?' cried the Giant; 'tell me, that I may take my big sword and slay him.'
'Nay!' answered the child; 'but these are the wounds of Love.'
'Who art thou?' said the Giant, and a strange awe fell on him, and he knelt before the little child.
And the child smiled on the Giant, and said to him, 'You let me play once in your garden, today you shall come with me to my garden, which is Paradise.'
And when the children ran in that afternoon, they found the Giant lying dead under the tree, all covered with white blossoms."
Oscar Wilde
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11/06/2010
Porque é que a Primavera não vem!
Adoro Oscar Wilde e todas as suas histórias infantis. O Gigante Egoísta ilustrado por Lisbeth Zweiger é lindíssimo. Emprestei o livro e não mo devolveram, o problema é que não me lembro a quem. O trecho que escolhi prende-se com a Primavera que não chega ao jardim do gigante como é o caso da nossa que persiste em adormecer. No caso do Gigante Egoísta foram as suas acções que a fizeram adormecer... e no nosso?
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"Then the Spring came, and all over the country there were little blossoms and little birds. Only in the garden of the Selfish Giant it was still Winter. The birds did not care to sing in it as there were no children, and the trees forgot to blossom. Once a beautiful flower put its head out from the grass, but when it saw the notice-board it was so sorry for the children that it slipped back into the ground again, and went off to sleep. The only people who were pleased were the Snow and the Frost. 'Spring has forgotten this garden,' they cried, 'so we will live here all the year round.' The Snow covered up the grass with her great white cloak, and the Frost painted all the trees silver. Then they invited the North Wind to stay with them, and he came. He was wrapped in furs, and he roared all day about the garden, and blew the chimney-pots down. 'This is a delightful spot,' he said, 'we must ask the Hail on a visit.' So the Hail came. [...]
Every day for three hours he rattled on the roof of the castle till he broke most of the slates, and then he ran round and round the garden as fast as he could go. He was dressed in grey, and his breath was like ice.
'I cannot understand why the Spring is so late in coming,' said the Selfish Giant, as he sat at the window and looked out at his cold white garden; 'I hope there will be a change in the weather.'
But the Spring never came, nor the Summer".
'I cannot understand why the Spring is so late in coming,' said the Selfish Giant, as he sat at the window and looked out at his cold white garden; 'I hope there will be a change in the weather.'
But the Spring never came, nor the Summer".
20/05/2010
LA BELLA DONNA DELLA MIA MENTE!
Sandro Botticelli, Detalhe do Nascimento da Vénus, 1483
Têmpera sobre tela, 172,5 × 278,5 cm, Galleria degli Uffizi (Florença)
LA BELLA DONNA DELLA MIA MENTE (Lovely Lady of My Memory)
Y limbs are wasted with a flame,
My feet are sore with travelling,
For, calling on my Lady's name,
My lips have now forgot to sing.
O Linnet in the wild-rose brake
Strain for my Love thy melody,
O Lark sing louder for love's sake,
My gentle Lady passeth by.
She is too fair for any man
To see or hold his heart's delight,
Fairer than Queen or courtesan
Or moonlit water in the night.
Her hair is bound with myrtle leaves,
(Green leaves upon her golden hair!)
Green grasses through the yellow sheaves
Of autumn corn are not more fair.
Her little lips, more made to kiss
Than to cry bitterly for pain,
Are tremulous as brook-water is,
Or roses after evening rain.
Her neck is like white melilote
Flushing for pleasure of the sun,
The throbbing of the linnet's throat
Is not so sweet to look upon.
As a pomegranate, cut in twain,
White-seeded, is her crimson mouth,
Her cheeks are as the fading stain
Where the peach reddens to the south.
O twining hands! O delicate
White body made for love and pain!
O House of love! O desolate
Pale flower beaten by the rain!
Oscar Wilde "La Bella Donna Della Mia Mente" was originally published in Kottabos, 1876. It was revised for Poems, 1881.
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