Bing Crosby & David Bowie - The Little Drummer Boy / Peace On Earth
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Que o Novo Ano e os que se seguem tragam a felicidade e paz aos corações de todos os homens. Podemos estar certos dessa felicidade se a filosofia continuar a esclarecer o mundo e se os homens de todas as nações, unidos pelo talento, cultivarem cada vez mais as artes e a humanidade.
Almanaque Anual 1766 (citado em Daniel Roche, France in the Enlightemment, 1998)*
*Darrin Mcmahon, Uma História da Felicidade, Lisboa: Edições 70, 2009, p.253 (trad. Jaime Araújo)
O tempo anda sempre a brincar connosco! Nunca entendi o tempo.
Observo o relógio do campanário da Igreja de S. João Baptista e estou em perfeita harmonia com ele, ou seja, não sei para onde o ponteiro marca a hora. O tempo solar, o tempo das estrelas e da lua não se compadece com o tempo legal.
O tempo corre ... o quotidiano marca no relógio do nosso pulso: tic, tac, tic, tac, tic, tac ... e assim avança o tempo, sem contemplações, avança... avança e deixa-nos a olhar para o devir...
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Campanário da Igreja de S. João Baptista, Tomar
Escolhi este poema de Fernando Pessoa para acompanhar o relógio do meu campanário. Que o tempo que vem seja sorridente e deixe adormecer o Velho Ano com paz e alegria! A lua por trás da torre
A lua por trás da torre Faz a torre diferente. A verdade, quando morre Morre só porque não mente.
Mente a lua que se esconde Por trás da torre de aqui, Mente a torre porque é onde A lua não está ali.
A lua é só um reflexo A torre é um vulto somente, E assim, num íntimo nexo, Qualquer diz verdade e mente.
E é desta mista incerteza De verdade e de mentira Que nasce toda a beleza ― Que desta hora se tira.
Saibamos, dando guarida Ao que tudo é de metade, Fazer bela a nossa vida Mentindo com a verdade.
Fernando Pessoa, In Poesia 1931-1935 e não datada , Assírio & Alvim, ed. Manuela Parreira da Silva, Ana Maria Freitas, Madalena Dine, 2006 (Casa Fernando Pessoa)
para todos que amavelmente partilham as suas ideias
e me enriquecem!
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Lucas Cranach, o Velho, pintor alemão, A Sagrada Família, 1509. Escolhi este tríptico por colocar a Sagrada Família numa vivência quotidiana como tantas outras famílias. x
Städelaches Kunstinstitut. Frankfurt. Alemania. (detalhe do volante direito: Duque João, o Resoluto, irmão do monarca abaixo assinalado, Frederico III)
(Detalhe volante esquerdo: Frederico, o Sábio, monarca da Saxónia)
No centro Maria vestida de azul e Santa Ana com o Menino. José encontra-se acocorado. No plano acima estão, não sei por que ordem(?) o Imperador Carlos V, o soberano Frederico, o Sábio e o duque João. (acrescentado17:30h) Vai chegar um Menino que dizem veio para salvar os homens. Creio que a sua beleza é capaz de o fazer... mas ainda não o encontrei. Um Menino que sabia o seu triste fim e não se revoltou. Apesar das dúvidas utilizo Caeiro: "A mim ensinou-me tudo./Ensinou-me a olhar para as coisas./Aponta-me todas as coisas que há nas flores".
Poema do Menino Jesus
Num meio-dia de fim de Primavera Tive um sonho como uma fotografia. Vi Jesus Cristo descer à terra. Veio pela encosta de um monte Tornado outra vez menino, A correr e a rolar-se pela erva E a arrancar flores para as deitar fora E a rir de modo a ouvir-se de longe.
Tinha fugido do céu. Era nosso demais para fingir De segunda pessoa da Trindade. No céu tudo era falso, tudo em desacordo Com flores e árvores e pedras. No céu tinha que estar sempre sério E de vez em quando de se tornar outra vez homem E subir para a cruz, e estar sempre a morrer Com uma coroa toda à roda de espinhos E os pés espetados por um prego com cabeça, E até com um trapo à roda da cintura Como os pretos nas ilustrações. Nem sequer o deixavam ter pai e mãe Como as outras crianças. O seu pai era duas pessoas - Um velho chamado José, que era carpinteiro, E que não era pai dele; E o outro pai era uma pomba estúpida, A única pomba feia do mundo Porque nem era do mundo nem era pomba. E a sua mãe não tinha amado antes de o ter. Não era mulher: era uma mala Em que ele tinha vindo do céu. E queriam que ele, que só nascera da mãe, E que nunca tivera pai para amar com respeito, Pregasse a bondade e a justiça!
Um dia que Deus estava a dormir E o Espírito Santo andava a voar, Ele foi à caixa dos milagres e roubou três. Com o primeiro fez que ninguém soubesse que ele tinha fugido. Com o segundo criou-se eternamente humano e menino. Com o terceiro criou um Cristo eternamente na cruz E deixou-o pregado na cruz que há no céu E serve de modelo às outras. Depois fugiu para o Sol E desceu no primeiro raio que apanhou. Hoje vive na minha aldeia comigo. É uma criança bonita de riso e natural. Limpa o nariz ao braço direito, Chapinha nas poças de água, Colhe as flores e gosta delas e esquece-as. Atira pedras aos burros, Rouba a fruta dos pomares E foge a chorar e a gritar dos cães. E, porque sabe que elas não gostam E que toda a gente acha graça, Corre atrás das raparigas Que vão em ranchos pelas estradas Com as bilhas às cabeças E levanta-lhes as saias.
A mim ensinou-me tudo. Ensinou-me a olhar para as coisas. Aponta-me todas as coisas que há nas flores. Mostra-me como as pedras são engraçadas Quando a gente as tem na mão E olha devagar para elas.
Diz-me muito mal de Deus. Diz que ele é um velho estúpido e doente, Sempre a escarrar para o chão E a dizer indecências. A Virgem Maria leva as tardes da eternidade a fazer meia. E o Espírito Santo coça-se com o bico E empoleira-se nas cadeiras e suja-as. Tudo no céu é estúpido como a Igreja Católica. Diz-me que Deus não percebe nada Das coisas que criou - "Se é que ele as criou, do que duvido." - "Ele diz por exemplo, que os seres cantam a sua glória, Mas os seres não cantam nada. Se cantassem seriam cantores. Os seres existem e mais nada, E por isso se chamam seres." E depois, cansado de dizer mal de Deus, O Menino Jesus adormece nos meus braços E eu levo-o ao colo para casa.
Ele mora comigo na minha casa a meio do outeiro. Ele é a Eterna Criança, o deus que faltava. Ele é o humano que é natural. Ele é o divino que sorri e que brinca. E por isso é que eu sei com toda a certeza Que ele é o Menino Jesus verdadeiro.
E a criança tão humana que é divina É esta minha quotidiana vida de poeta, E é por que ele anda sempre comigo que eu sou poeta sempre. E que o meu mínimo olhar Me enche de sensação, E o mais pequeno som, seja do que for, Parece falar comigo.
A Criança Nova que habita onde vivo Dá-me uma mão a mim E outra a tudo que existe E assim vamos os três pelo caminho que houver, Saltando e cantando e rindo E gozando o nosso segredo comum Que é saber por toda a parte Que não há mistério no mundo E que tudo vale a pena.
A Criança Eterna acompanha-me sempre. A direcção do meu olhar é o seu dedo apontado. O meu ouvido atento alegremente a todos os sons São as cócegas que ele me faz, brincando, nas orelhas.
Damo-nos tão bem um com o outro Na companhia de tudo Que nunca pensamos um no outro, Mas vivemos juntos e dois Com um acordo íntimo Como a mão direita e a esquerda.
Ao anoitecer brincamos as cinco pedrinhas No degrau da porta de casa, Graves como convém a um deus e a um poeta, E como se cada pedra Fosse todo o universo E fosse por isso um grande perigo para ela Deixá-la cair no chão.
Depois eu conto-lhe histórias das coisas só dos homens E ele sorri porque tudo é incrível. Ri dos reis e dos que não são reis, E tem pena de ouvir falar das guerras, E dos comércios, e dos navios Que ficam fumo no ar dos altos mares. Porque ele sabe que tudo isso falta àquela verdade Que uma flor tem ao florescer E que anda com a luz do Sol A variar os montes e os vales E a fazer doer aos olhos dos muros caiados.
Depois ele adormece e eu deito-o. Levo-o ao colo para dentro de casa E deito-o, despindo-o lentamente E como seguindo um ritual muito limpo E todo materno até ele estar nu.
Ele dorme dentro da minha alma E às vezes acorda de noite E brinca com os meus sonhos. Vira uns de pernas para o ar, Põe uns em cima dos outros E bate palmas sozinho Sorrindo para o meu sono.
Quando eu morrer, filhinho, Seja eu a criança, o mais pequeno. Pega-me tu ao colo E leva-me para dentro da tua casa. Despe o meu ser cansado e humano E deita-me na tua cama. E conta-me histórias, caso eu acorde, Para eu tornar a adormecer. E dá-me sonhos teus para eu brincar Até que nasça qualquer dia Que tu sabes qual é.
Esta é a história do meu Menino Jesus. Por que razão que se perceba Não há-de ser ela mais verdadeira Que tudo quanto os filósofos pensam E tudo quanto as religiões ensinam ?
Confissão um livro de Tolstoi perturbador, profundo e actualíssimo. Na procura .... é pertinente ler-se esta autobiografia. Será um acto de amor à vida?
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Retrato de Tolstoi retirado da Internet
Se eu fosse como o homem que vive na floresta sabendo que não existe qualquer saída dela, poderia continuar a viver; mas eu era como um homem perdido na floresta e dominado pelo medo, correndo com grande agitação na ânsia de encontrar o caminho, sabendo que cada passo que dá o confunde ainda mais, mas não podendo deixar de correr desordenadamente.
Lev Tolstoi, Confissão, Edições Alfabeto, 2010, p.43, (trad. e notas Nina Guerra e Filipe Guerra).
Há chorar com lágrimas e chorar com riso: chorar com lágrimas é sinal de dor moderada; chorar sem lágrimas é sinal de maior dor; e chorar com riso é sinal de dor suma e excessiva.
Padre António Vieira in Lágrimas de Heráclito(O Pranto e o Riso ou as Lágrimas de Heráclito, Discurso integral do Padre António Vieira, em Roma no ano de 1674, a convite da Rainha Cristina da Suécia)
Paulo Neves da Silva, Citações e Pensamentos de Padre António Vieira, Alfragide: Casa das Letras, 2010, p. 30.
O tempo e o silêncio por vezes são inquietantes porém outras, contrariamente, representam um vazio pacífico como a pequenez do relógio de Alberto Caeiro.
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Dino Valls, não consegui saber o título da tela por isso atribuo-lhe o nome de
O Tempo
XLIV
Acordo de noite subitamente, E o meu relógio ocupa a noite toda. Não sinto a Natureza lá fora. O meu quarto é uma cousa escura com paredes vagamente brancas. Lá fora há um sossego como se nada existisse. Só o relógio prossegue o seu ruído. E esta pequena cousa de engrenagens que está em cima da minha mesa Abafa toda a existência da terra e do céu... Quase que me perco a pensar o que isto significa, Mas estaco, e sinto-me sorrir na noite com os cantos da boca, Porque a única cousa que o meu relógio simboliza ou significa Enchendo com a sua pequenez a noite enorme É esta curiosa sensação de encher a noite enorme Com a sua pequenez.
Alberto Caeiro in "O Guardador de Rebanhos - Poema XLIV"
Esta semana na companhia de Botticelli e de Rilke que escreveu poesia de uma espiritualidade encantadora.
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Sandro Botticelli, Anunciação, 1489-90
Têmpera. 150 x 156 cm, Galleria degli Uffizi, Florença
Detalhe
Anunciação
Não foi por um Anjo ter entrado (faz essa ideia tua) que ela se sobressaltou. Tão pouco como outras,quando um raio de sol ou à noite a lua nos seus quartos se vão instalando, se sobressaltam, ela não tinha o hábito de se indignar à vista da figura do Anjo assumia; ela mal sabia que este ali ficar para os anjos é laborioso. (Oh se fosse possível saber como ela era pura. Não foi uma cerva que, a salvo, deitada na floresta, dela se apercebeu, equivocando-se de tal modo que concebeu, sem sequer ser coberta, o Licorne mais alvo o animal feito de luz,o mais puro de conceber.) Não por ele entrar, mas o Anjo inclinar para ela, tão de perto, o rosto que vinha anunciar, tão jovem; e que de ambos o olhar se entrechocasse quando um outro se encontrasse, como se em volta tudo vazio parecesse e que milhões de seres olhavam, faziam, suportavam, nela se concentrasse: ela e ele apenas ali se encontravam; Olhar e ser olhado, olhos e deleite para a vista em mais nenhum lugar senão aquele: repara isso sobressalta. E o susto de ambos era coisa prevista.
Então entoou o Anjo a sua melodia clara.
Rainer Maria Rilke, A Vida de Maria, Lisboa: Portugália Editora, 2008, p.41 (Trad. e pref. Maria Teresa Dias Furtado)
Antonello Messina - Annunciation J. S. Bach - Magnificat
O Outono gelado e com neve parece que se despediu. O Outono com as folhas caídas dos belos plátanos está quase a despedir-se... mas a melancolia ainda não embarcou no navio de Cecília Meirelles que nos acompanhou esta semana.
Thomas Heeremans (c. 1640-1697)Winter Scene by a City Wall (c.1660-1697)
Courtesy of MU's Museum of Art and Archaeology
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Prazo de Vida
No meio do mundo faz frio, faz frio no meio do mundo, muito frio.
Mandei armar o meu navio. Volveremos ao mar profundo, meu navio!
No meio das águas faz frio. Faz frio no meio das águas, muito frio.
Marinheiro serei sombrio, por minha provisão de mágoas. Tão sombrio!
No meio da vida faz frio, faz frio no meio da vida. Muito frio.
O universo ficou vazio, porque a mão do amor foi partida no vazio.
Cecília Meireles, in 'Mar Absoluto' (retirado do citador)
"DOS HOMENS E DOS DEUSES , Des hommes et des Dieux, é um filme de Xavier Beauvois com Lambert Wilson, Michael Londsdale e Olivier Rabourdain. Foi apresentado no Festival de Cannes 2010. Ganhou o Grande Prémio do Júri Prémio do Júri Ecuménico Prémio da Educação Nacional e foi candidato francês ao Óscar Melhor Filme Estrangeiro.
Baseado em factos reais, “Dos Homens e dos Deuses” apresenta o dia-a-dia de um mosteiro perdido no meio das montanhas do Atlas, onde vive uma comunidade de monges cistercienses franceses. Levam a sua vida em harmonia com a população muçulmana, mas uma acesa guerra civil, que opõe o exército argelino a grupos fundamentalistas islâmicos, instaura o terror na região."
Os monges recusam o regresso a França e a protecção do exército.
Uma das frases que retive do filme foi quando uma rapariga diz para o médico monge: x
«Les oiseaux c'est nous et vous, vous êtes la branche»
Picasso, Das Gesicht des Friedens Art Movement - Classic Modernism - Size 40 cm x 50 cm
«- (...) E achas que éramos capazes de suportar a vida de outra maneira, sem a inventar?
- Sem a sonhar, dizes bem... Então foi o que aconteceu, sonhaste-a, idealizaste-a...
- Sei lá se a sonhei! Só sei que me desiludiu...
- Imaginaste-a. Se ela se entregasse, perdias a tua liberdade. A maravilhosa liberdade de sonhar. Ficavas preso a ela. Só aquilo, só ela. Assim, podes continuar à espera que chegue a perfeição.»
Manuel Poppe, Sombras em Telavive, Lisboa: Teorema, 2001, p.84
Acrescentei o texto depois do comentário belo de Margarida Elias.
* Zvi Mairovich é um pintor israelita que nasceu numa aldeia da Polónia em 1911 e faleceu em 1974. Só conheci este pintor com a leitura deste livro.
No livro de Tracy Chevallier A Rapariga com o Brinco de Pérola houve uma passagem que me ficou na memória: Griet foge de casa dos seus amos por causa de uma injustiça. Sozinha no meio da praça teve que decidir a direcção a tomar. A encruzilhada narrada na história surge num ou outro momento das nossas vivências. Não foi Vermeer que escolhi para ilustrar esta passagem mas o pintor espanhol, nascido em Zaragoza, Dino Valls, cuja pintura é por vezes difícil de assimilar. Nesta pintura pode visualizar-se a angústia de quem tem de fazer uma escolha!
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Dino Valls, Vanitas
Cheguei ao centro da praça e parei no círculo de lajes com a estrela de oito pontas no meio. Cada ponta indicava uma direcção na qual eu podia seguir.
Tracy Chevalier, A Rapariga com Brinco de Pérola, Lisboa: Quetzal, 2008, p.208
Gosto muito de Mozart, da sua música, da sua sensibilidade e jovialidade se assim se pode dizer. Soube no Prosimetron, através de Jad, que ele pereceu a 5 de Dezembro de 1791. Fica aqui a minha homenagem.
*This family painting of Mozart is from Johann Nepomuk Cella Groce and was painted late Autumn 1780. It is the only authentic family portrait in existence. Mozart is seated at his piano with his sister, Nannerl. The portrait in the painting is of Mozart's deceased mother, Anna Maria. His father, Leopold, is shown standing to the right.
Mozart Magic Flute - Roth and Le Roi perform "Papagena / Papageno!"
**Hermann Kaulbach's 1872 oil painting "Mozart's last days," depicting the death of Wolfgang Amadeus Mozart. Based on eyewitness accounts of the composer's final days, Mozart may have died from acute kidney failure brought on by a strep throat epidemic that appears to have arisen from a local military hospital. (Imagno/Getty Images)
O filme Amadeus realizado por Milos Forman, em 1984, encantou-me. A escrita do Requiem é o excerto que escolhi para associar à pintura: Últimos dias de Mozart.
Amadeus - Salieri y Mozart
Tom Hulce no papel de Wolfgang Amadeus Mozart F. Murray Abraham.no papel de Antonio Salieri
Não há nenhum ser humano que seja bastante forte e inteligente para desviar com palavras ou com acções o destino fatal que advém, segundo leis irrevogáveis, da sua natureza, do seu carácter.
Sándor Márai, As Velas Ardem Até Ao Fim, Lisboa: D. Quixote, 2001
Ler um livro é viajar daí o meu regresso a Budapeste.,Húngria que é a pátria de Sándor Márai. Voltei a lembrar-me dele por causa da palavra destino que surgiu na leitura de um outro livro. Será o destino pertença de cada um?
Rainer Maria Rilke nasceu a 4 de Dezembro de 1875 em Praga. Esta semana foi a vinheta que acompanhou o blogue. O desenho é de Leonid Pasternak um pintor russo pós-impressionista. Sou apreciadora de esboços ou estudos que parecem inacabados.
Leonid Pasternak, Rainer, Maria Rilke
"Vivo a minha vida em círculos cada vez maiores que se estendem sobre as coisas. Talvez não possa acabar o último, mas quero tentar".
Rainer Maria Rilke in Livro de Horas
Vivaldi - Concerto for Two Violins in A Minor RV522
Tal como Rilke de tempos a tempos a vida assemelha-se a círculos, parecendo que voltamos ao ponto de partida. Será sempre assim?
Art Movement - Classic Modernism - Size 40 cm x 50 cm 
