Almada Negreiros, Adão e Eva, 1936
Galleria degli Uffizi, Florença
Três arquétipos certos ou errados, não importa!Uma provocação para os visitantes masculinos. Digam de sua justiça sobre os três paradigmas! :)
“Ó que famintos beijos na floresta,
E que mimoso choro que soava!
Que afagos tão suaves, que ira honesta,
Que em risinhos alegres se tornava!
O que mais passam na manhã, e na sesta,
Que Vénus com prazeres inflamava,
Melhor é experimentá-lo que julgá-lo,
Mas julgue-o quem não pode experimentá-lo.”
Luís Vaz de Camões, "A Ilha dos Amores. Canto IX, estrofe 83 " in Lusíadas
A Sagrada Família
Reflexos
Beacause the Night, Patti Smith
Tempera on paper mounted on cardboard. 46.5 x 61. Museum-Apartment of Isaak Brodsky, St. Petersburg, Russia
só é meu
o país que trago dentro da alma.
entro nele sem passaporte
como em minha casa.
ele vê a minha tristeza
e a minha solidão.
me acalanta.
me cobre com uma pedra perfumada.
dentro de mim florescem jardins.
minhas flores são inventadas.
as ruas me pertencem
mas não há casas nas ruas.
as casas foram destruídas desde a minha infância.
os seus habitantes vagueiam no espaço
à procura de um lar.
instalam-se em minha alma.
eis por que sorrio
quando mal brilha o meu sol.
ou choro
como uma chuva leve
na noite.
houve tempo em que eu tinha duas cabeças.
houve tempo em que essas duas caras
se cobriam de um orvalho amoroso.
se fundiam como o perfume de uma rosa.
hoje em dia me parece
que até quando recuo
estou avançando
para uma alta portada
atrás da qual se estendem altas muralhas
onde dormem trovões extintos
e relâmpagos partidos.
só é meu
o mundo que trago dentro da alma.
Marc Chagall daqui
(Tradução: Manuel Bandeira)
Zhong Ming, The End of Philosophy—Sartre, 2005
Oil on canvas, 210 x 100 cm, Minsheng Art Museum’s
Dans la vie on ne fait pas ce que l'on veut
mais on est responsable de ce que l'on est.
Jean-Paul Sartre
Praça da República, Serpa
Habitat - Home, sweet home
A vontade do escritor era ser sepultado junto à velha oliveira em Azinhaga do Ribatejo. Porém, gente da cultura e do poder político quiseram homenagear José Saramago na cidade onde viveu a maior parte da sua vida. Assim, jaz em frente à Fundação Saramago que fica na Casa dos Bicos onde todos os portugueses poderão visitar parte do espólio da sua biblioteca.
O último livro que li de Saramago, após a sua morte, intitula-se: O Ano da Morte de Ricardo Reis.
Dele retiro este trecho porque hoje julgo pertinente lembrar:
Um homem deve ler de tudo, um pouco ou o que puder, não se lhe exija mais do que tanto, vista a curteza das vidas e a prolixidade do mundo. Começará por aqueles títulos que a ninguém deveriam escapar, os livros de estudo, assim vulgarmente chamados, como se todos o não fossem, e esse catálogo será variável consoante a fonte de conhecimento aonde se vai beber e a autoridade que lhe vigia o caudal, neste caso de Ricardo Reis, aluno que foi dos jesuítas, podemos fazer uma ideia aproximada, mesmo sendo os nossos mestres tão diferentes, os de ontem e os de hoje. Depois virão as inclinações da mocidade, os autores de cabeceira, os apaixonamentos temporários, os Werther para o suicídio ou para fugir dele, as graves leituras de adultidade, chegando a uma certa altura da vida já todos, mais ou menos, lemos as mesmas coisas, embora o primeiro ponto de partida nunca venha a perder a sua influência, com aquela importantíssima e geral vantagem que têm os vivos, vivos por enquanto, de poderem ler o que os outros, por antes do tempo mortos, não chegaram a conhecer.
José Saramago, O Ano da Morte de Ricardo Reis, Lisboa: Caminho, 2007, p. 137
Dueto das Flores Lakmé
Como eu gostava de parar os ponteiros do relógio...
Bird's eyes (Tenho tido problemas com o teclado peço desculpa pela falta de acentos nos comentários.)
in a spring field
with marigolds
O último livro de fotografia de Joel Santos ver aqui
Numa ida à Biblioteca Municipal folheei um livro que estava num escaparate fora da sala de leitura. Apesar de ser assídua e de reparar no escaparate, vi pela primeira vez um postal a dizer Bookcrossing, nunca havia reparado que a biblioteca tinha aderido a esta ideia.
Desenho a lápis preto e sanguínea Museu Nacional de Arte Antiga
Parabéns Fernando Pessoa
SANTO ANTÓNIO
Nasci exactamente no teu dia —
Treze de Junho, quente de alegria,
Citadino, bucólico e humano,
Onde até esses cravos de papel
Que têm uma bandeira em pé quebrado
Sabem rir...
Santo dia profano
Cuja luz sabe a mel
Sobre o chão de bom vinho derramado!
Santo António, és portanto
O meu santo,
Se bem que nunca me pegasses
Teu franciscano sentir,
Católico, apostólico e romano.
(Reflecti.
Os cravos de papel creio que são
Mais propriamente, aqui,
Do dia de S. João...
Mas não vou escangalhar o que escrevi.
Que tem um poeta com a precisão?)
Adiante ... Ia eu dizendo, Santo António,
Que tu és o meu santo sem o ser.
Por isso o és a valer,
Que é essa a santidade boa,
A que fugiu deveras ao demónio.
És o santo das raparigas,
És o santo de Lisboa,
És o santo do povo.
Tens uma auréola de cantigas,
E então
Quanto ao teu coração —
Está sempre aberto lá o vinho novo.
Dizem que foste um pregador insigne,
Um austero, mas de alma ardente e ansiosa,
Etcetera...
Mas qual de nós vai tomar isso à letra?
Que de hoje em diante quem o diz se digne
Deixar de dizer isso ou qualquer outra coisa.
Qual santo! Olham a árvore a olho nu
E não a vêem, de olhar só os ramos.
Chama-se a isto ser doutor
Ou investigador.
Qual Santo António! Tu és tu.
Tu és tu como nós te figuramos.
Valem mais que os sermões que deveras pregaste
As bilhas que talvez não concertaste.
Mais que a tua longínqua santidade
Que até já o Diabo perdoou,
Mais que o que houvesse, se houve, de verdade
No que — aos peixes ou não — a tua voz pregou,
Vale este sol das gerações antigas
Que acorda em nós ainda as semelhanças
Com quando a vida era só vida e instinto,
As cantigas,
Os rapazes e as raparigas,
As danças
E o vinho tinto.
Nós somos todos quem nos faz a história.
Nós somos todos quem nos quer o povo.
O verdadeiro título de glória,
Que nada em nossa vida dá ou traz
É haver sido tais quando aqui andámos,
Bons, justos, naturais em singeleza, Que os descendentes dos que nós amámos
Nos promovem a outros, como faz
Com a imaginação que há na certeza,
O amante a quem ama,
E o faz um velho amante sempre novo.
Assim o povo fez contigo
Nunca foi teu devoto: é teu amigo,
Ó eterno rapaz.
(Qual santo nem santeza!
Deita-te noutra cama!)
Santos, bem santos, nunca têm beleza.
Deus fez de ti um santo ou foi o Papa? ...
Tira lá essa capa!
Deus fez-te santo! O Diabo, que é mais rico
Em fantasia, promoveu-te a manjerico.
És o que és para nós. O que tu foste
Em tua vida real, por mal ou bem,
Que coisas, ou não coisas se te devem
Com isso a estéril multidão arraste
Na nora de uns burros que puxam, quando escrevem,
Essa prolixa nulidade, a que se chama história,
Que foste tu, ou foi alguém,
Só Deus o sabe, e mais ninguém.
És pois quem nós queremos, és tal qual
O teu retrato, como está aqui,
Neste bilhete postal.
E parece-me até que já te vi.
És este, e este és tu, e o povo é teu —
O povo que não sabe onde é o céu,
E nesta hora em que vai alta a lua
Num plácido e legítimo recorte,
Atira risos naturais à morte,
E cheio de um prazer que mal é seu,
Em canteiros que andam enche a rua.
Sê sempre assim, nosso pagão encanto,
Sê sempre assim!
Deixa lá Roma entregue à intriga e ao latim,
Esquece a doutrina e os sermões.
De mal, nem tu nem nós merecíamos tanto.
Foste Fernando de Bulhões,
Foste Frei António —
Isso sim.
Porque demónio
É que foram pregar contigo em santo?
Fernando Pessoa: Santo António, São João, São Pedro. Fernando Pessoa. (Organização de Alfredo Margarido.) Lisboa: A Regra do Jogo, 1986. Daqui
Para todos os que vivem em Lisboa, boa festa! :)
Obrigada Margarida pelo site - MatrizNet!
números e classificação
klaus Nomi
Porque sou portuguesa, amo o meu país, os nossos poetas, os nossos artistas, a Luís de Camões em jeito de homenagem.
ABC FEITO EM MOTES
A A A A
Ana quisestes que fosse
o vosso nome da pia,
para mor minha agonia.
Apeles, se fora vivo
e a ver-vos alcançara,
por vós retratos tirara.
Aquiles morreu no templo,
contemplando de giolhos;
eu, quando vejo esses olhos.
Artemisa sepultou
a seu irmão e marido;
vós a mim e a meu sentido.
B
Bem vejo que sois, Senhora,
extremo de fermosura,
para minha sepultura.
C C
Cleópatra se matou
vendo morto a seu amante;
e eu por vós, em ser constante.
Cassandra disse de Tróia
que havia ser destruída;
e eu por vós, d'alma e da vida.
N N
Dido morreu por Eneias,
e vós matais quem vos ama;
julgai se sois cruel dama!
Dianira, inocente,
da má morte causadora;
vós da minha sabedora.
E
Eurídice foi a causa
de Orfeu ir ao inferno;
vós de ser meu mal eterno.
FF
Fedra, só de puro amor,
morreu por seu enteado;
eu mouro de desamado.
Febo vai escurecendo
ante vossa claridade;
e eu sem ter liberdade.
G G
Galateia sois, Senhora,
da fermosura extremo;
e eu perdido Polifemo.
Genebra, que foi rainha,
se perdeu por Lançarote;
e vós por me dar a morte.
H H
Hércules, uma camisa
de chamas o consumiu;
minh' alma, dês que vos viu.
Hébis e Dido morreram
com o rigor da mudança;
eu, vendo vossa esquivança.
J J J J
Judite, que o duro Holofernes
degolou, se viva fora,
mate lhe déreis, Senhora.
Júlio César conquistou
o mundo com fortaleza;
vós a mim com gentileza.
Júlio César se livrou
dos inimigos com abrolhos;
eu não posso desses olhos.
Jazia-se o Minotauro
preso no seu labirinto;
mas eu mais preso me sinto.
L L
Leandro se afogou
e foi sua causa Hero;
e a mim, o que vos quero.
Leandro se afogou
no mar de sua bonança;
eu no de vossa esperança.
M M
Minerva dizem que foi,
e Palas, deusas da guerra:
e vós, Senhora, da terra.
Medeia foi mui cruel,
mas não chegou a metade
de vossa grão crueldade.
N N
Narciso o siso perdeu
em vendo a sua figura;
eu, por vossa fermosura.
Ninfas enganam mil Faunos
com seu ar e fermosura;
e a mim, vossa figura.
O O
Os olhos choram o dano
que em vos verem sentiram;
mas eu pago o que eles viram.
Orfeu com a doce harpa
venceu o reino de Plutão;
vós a mim, com perfeição.
P P
Páris a Helena roubou,
por quem Tróia foi perdida;
e vós a mim, alma e vida.
Pirro matou Policena,
perfeita em todos sinais;
e vós a mim me matais.
Q Q
Quanto mais desejo ver-vos,
menos vos vejo, Senhora:
não vos ver milhor me fora.
Querendo ver a Diana,
Actéon perdeu as vida,
que eu por vós trago perdida.
R R
Remédio nenhum não vejo
que remedeie meu mal;
nem crueza à vossa igual.
Roma o mundo sujeita
com armas, saber, temor;
vós a mim só por amor.
Sirena, na mor fortuna
com enganos vai cantando;
e vós, sempre a mim matando.
T T
Tisbe morreu por Piramo,
a ambos matou o Amor;
a mim vosso desfavor.
Tisbe pelo seu amante
morreu com amor sobejo;
mas eu mais morto me vejo.
V V
Vénus, que por mais fermosa
lhe deu Páris a maçã,
não foi quanto vós louçã.
Vénus levou a maçã
por vós não serdes, Senhora,
nacida naquela hora.
X X
Xpõ vos acabe em graça,
e vos faça piadosa
tanto, quanto sois fermosa.
Xantopeia tornou atrás
por Apónio a invocar;
e vós não, a meu chamar.
Luís Vaz de Camões, retirado do Banco de poesia da Casa Fernando Pessoa
Requiem por Camões
National Gallery of Modern Art, New Delhi
Moon above the Sea
Gouache and terpentine paint on paper. 38 x 46 cm. Private collection.
Acrylic on Canvas, 108 x 76 inchesA propósito de estrelas
Não sei se me interessei pelo rapaz
por ele se interessar por estrelas
se me interessei por estrelas por me interessar
pelo rapaz hoje quando penso no rapaz
penso em estrelas e quando penso em estrelas
penso no rapaz como me parece
que me vou ocupar com as estrelas
até ao fim dos meus dias parece-me que
não vou deixar de me interessar pelo rapaz
até ao fim dos meus dias
nunca saberei se me interesso por estrelas
se me interesso por um rapaz que se interessa
por estrelas já não me lembro
se vi primeiro as estrelas
se vi primeiro o rapaz
se quando vi o rapaz vi as estrelas
Adília Lopes
As estrelas são pássaros brilhantes...
O príncipe caiu mas entregou a sua coroa com dignidade.
